TUS OJOS Y LOS MÍOS

Miradas (Saülo Mercader)

1973. Óleo sobre arpillera. Valdoreix. España.

Tus ojos están solos,
y yo quisiera dar cuerpo
a las inútiles palabras
para abolir esa soledad,
que mis ojos hablasen.

Ser algo,
anclarme a tu pena,
patrocinar un atajo
entre tus ojos y los míos.

Y tus ojos me miran,
y están solos,
y yo no puedo amarte
sin la soledad de tus ojos,
a pesar de amarte tanto.

Y me quedo mirando,
y sólo veo tus ojos.

NORAY

Amarre ( Jordi Pallarés)

1990. Técnica mixta sobre lienzo.

Noray,
me amarro a tu boca,
traiciono a los mares,
renuncio a mis manos.

Noray,
y mi puerto,
mi quietud tranquila,
mi presente.

Noray,
vida mía,
mi amor,
mi atraque a la paz.
mi sentimiento.

Noray,
navegarte en tierra,
desertar,
tú mis palabras.

Noray,
noray,
fin de la travesía.

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EL POETA MUERTO

De noche en la oficina (Edward Hopper)

1940. Óleo sobre lienzo. Colección Walker Art Center.

Minneapolis. Estados Unidos.

El poeta muerto,
extraño de la lengua y el lenguaje,
ensombrecido por letras y palabras,
atrapado en un tiempo falso,
en una vida de mentira.

El poeta muerto,
equivocado de vivir,
con la felicidad fingida,
desesperadamente vivo.

El poeta muerto,
buscando siempre la luz
en cada verso que lo mata.

EL CREPÚSCULO

Un crepúsculo (Joseph Mallord William Turner)

1840. Acuarela. The Tate Gallery. Londres.

De la semana los tiempos desgranados,
este presente que el Lunes parecía futuro,
aquel Lunes que fue presente y murió.

Plazos de la vida,
el cisne incubando sus huevos,
la marisma en bajamar,
los recuerdos del agua.

Son los días perdidos,
es lo que no vuelve,
el sabor de tu saliva en mi boca.

SOY UN POZO QUE TE HABLA

La mujer del pozo (Diego Rivera)

1913. Óleo sobre lienzo. Museo Nacional de Arte.

MUNAL-INBA. Ciudad de México.

Se secarán los pozos,
el agua buscará otros caminos,
agujeros profundos,
huecos y vacíos,
dominarán los campos.
Pero entre las paredes de roca,
entre el musgo recrecido,
desde el más profundo limo,
reverberará un eco inacabable,
una voz superviviente
que irá repitiendo:
Soy yo, soy yo, soy yo…
naciendo siempre de la tierra,
buscando siempre el agua,
dispersándome por el mundo,
queriendo amar siempre.

Soy un pozo que te habla
y tú eres un pozo hablándome.

CAMBIO DE TURNO

Hoy empiezo a trabajar de Ingeniero de Caminos, escuchando pozos, andando entre el agua de la vida, su tranquilidad y la alta velocidad de los trenes modernos.

Me llevará un tiempo adaptarme a esta situación, habituarme a ingeniármelas por los caminos.

Cambio de turno.

Volveré por mis playas abandonadas siempre que pueda, contaré lo que yo vea y aquello que me cuente lo que veo.

No me voy, solamente voy yendo.

Abrazos, saludos y besos.

LA INEPCIA DE LAS PALABRAS

Signos (Albert Rafols Casamada)

1996. Acrílico y lápiz sobre papel. Colección particular.

Necesito las palabras
para llegar al lugar
donde ellas no son nada
que se pueda necesitar.

Utilizando sus signos,
sus códigos preestablecidos,
buscar todos los caminos
a destinos desconocidos.

Y alcanzar el grado cero,
donde hay nada, donde nadas,
quizás eso es lo que quiero,
la verdad de lo verdadero,
la inepcia de las palabras.

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LIBROS

Libros (Manuel Valdés)

1997. Óleo sobre arpillera.

libro.

(Del lat. liber, libri).

1. m. Conjunto de muchas hojas de papel u otro material semejante que, encuadernadas, forman un volumen.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados

El libro no ha de ser escrito,
no ha de contener palabras,
no tiene que decir nada,
ni siquiera debe ser de papel.
Un libro solo es un conjunto
de muchas hojas encuadernadas.

Voy creyendo que las palabras
no están hechas para los libros,
ni los libros para las palabras.

Voy creyendo que las plantas
no esperan ser hojas de papel
y que las hojas de papel no lo son.

Voy creyendo que no me importa
ninguno de los libros del mundo
y mucho menos el mundo de los libros.

Voy creyendo en lo que digo,
en las plantas,
en su vida secreta,
en las palabras,
en último extremo inútiles
y en la poesía,
que nunca estará en los libros.

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HABLAR DE MÍ

El beso (Jacinta Gil Roncalés)

1998. Tinta sobre papel.

Hablar de mí,
como si fuera a salvarme de mi mismo,
como si fuera cierto
que yo voy en mi voz
y digo lo que soy al hablar,
como si fuera un poeta,
uno de esos que hablan de mí.

Hablar de mí y decir
aquello que no tiene valor,
lo que realmente me importa.

Hablar de mí,
como ahora,
ahora que soy yo,
el que parece que todo lo calla
cuando beso tu boca.

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LO QUE NO QUIERO DECIR

La Paz (Pablo Ruiz Picasso)

1952. Óleo sobre lamina de fibra prensada.

Temple de la Paix. Vallauris. Francia.

Hay cosas que no quiero decir
pero emigran de mi patria,
brotan de mí,
como las verdades que vomitan los niños
sobre esas señoras que los besan.

La paz no existe,
(bueno, la de Bolivia si, eso creo)
la paz es solamente una excusa
inventada por grupos de poetas,
por políticos y traficantes
para darnos esperanza a los pobres.

Pero uno va por el camino,
descalzo,
pegado al río y al camino,
escuchando la voz del aire,
rumiando su propia voz
y no piensa en la paz
como algo existencial.

Respirar la paz,
como algo involuntario,
como el mismo acto de respirar,
sin querer decir nada,
sin que se escape de mí.

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HOY ERES TÚ SIEMPRE AYER

Ayer (Alwin van Der Linde)

Acrílico sobre tabla.

Hoy recordé como ayer
entró tu sonrisa en mí,
sentí tu alegría volver,
creí que podíamos ser
y al momento sonreí.

Ayer tu felicidad creció
dentro de todo mi ser,
y hoy vivo de lo que me dio,
de ese ayer que hoy volvió,
hoy eres tú siempre ayer.

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BUSCANDO UN VIAJE

Gran espacio claro (Albert Rafols Casamada)

1977. Acrílico sobre tela. Colección particular. Barcelona. España.

Desestructurar las formas

Transgredir las medidas

Derribar los conceptos

Abolir los talleres

Deconstruir los métodos

Ser lo que sale de uno
Lo que se eructa en la erupción
Lo que en la punta de los dedos
El ánimo y la emoción escupen

No pararse en los espacios

Porque no existan

No declarar las pausas

Porque no separen nada

Quizás ahí
Acaso por ahí
en esa ruta (que no lo es) indefinida
Esté el viaje

La verdadera verdad de lo verdadero

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ECO DE MI VOZ

Eco ( Adolph Gottlieb)

1967. Óleo sobre lino. Colección de la Adolph and Esther Gottlieb Foundation.

Nueva York. EEUU.

Tengo una voz propia
que no se disfraza de nada,
que nace de la sombra
y a quien la sombra da luz.

Es la voz de mi voz,
es esta señal,
este signo,
es lo que en ella vive
y lo que se lleva de mí.

Mi voz nace y muere
en el arrebato de un pálpito,
porque la palabra que digo
queda dicha para siempre.

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CATORCE DE ABRIL

Counting the Days (Howard Hodgkin)

1979-1982. Óleo sobre tabla.

Catorce de Abril,
lunes,
como si importase el tiempo,
el nombre de los días,
sus números
o los paisajes que los contienen.

Catorce de Abril,
lunes,
y yo contando los días sin ti,
ese tiempo que nada me importa.

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PREGUNTAS

El ojo del silencio (Max Ernst)

1943-44. Óleo sobre tela. Washington University Art Gallery. Saint Louis.

¿Quién, si yo gritase, me oría desde los órdenes angélicos?

RAINER MARÍA RILKE

Primera Elegía del Duino.

¿Quién, si yo gritase, oiría
este mar que llevo adentro,
este lento perder la vida,
este navegar sin viento?

¿Quién, si yo callase, oiría
el estruendo de mi silencio,
esta ola que no rompe en la orilla,
este nadar tan quieto?

¿Quién, si yo grito o me callo,
oirá que me estoy muriendo,
que en mi propio mar naufrago
sin que nadie haya escuchado
la pregunta que estoy haciendo?

¿Para quién vivo yo en mi?
¿Para quién estoy viviendo?

GÓLGOTA

Cristo en perspectiva (Salvador Dalí)

1950. Dibujo.

En tus manos encomiendo mi espíritu
cada vez que me rozan tus manos,
consumatum est, vida y destino,
hora nona tu boca en mis labios.

En este lugar de la calavera
está la salvación del pecado,
mi cuerpo clavado a tu madera,
tu cuerpo la redención que me espera,
la vida eterna a ti crucificado.

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ROSAS PETRIFICADAS

Verano (Emilio Aguirre Martín Gil)

Óleo sobre lienzo.

Retengo lentamente aquel verano
en el que fundamos la vida.

El sol poniéndose para nosotros
en aquella terraza de Amalfi,
mientras saboreábamos un limoncello.

La cal blanca de Santorini,
el azul de sus ventanas al mar Egeo,
la laguna como tu vientre.

Los árboles de la calma de Karlovy Vary,
nadando en sus fuentes termales,
coleccionando rosas petrificadas.

La luz de La Provence en Arles,
pintándote la boca de besos,
tumbados en la hierba de la campiña.

Hablábamos de la inutilidad de las cosas,
de su trascendencia,
te leía los poemas que tus ojos me dictaban
y tú me contabas la historia de tu cuerpo.

Guardo aquel verano para siempre.
Yo sé que todo es mentira
¡¡Pero como me gusta recordarlo!!

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LA EDAD DE MI SOMBRA

La sombra (Pablo Ruiz Picasso)

1953. Óleo y carboncillo sobre lienzo. Musée Picasso. París. Francia.

Yo soy el hombre que tiene
la edad que dice su sombra,
soy el nombre que me nombra,
la voz que en la sombra viene.

Yo sé que yo no soy nada,
sé que vivo perdido de ti,
soy hombre solo palabra,
la sombra y la luz apagada,
soy la vida que nunca viví.

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EL VIAJE DE UNA PALABRA

Cuyo nombre estaba escrito en el agua

( Willem De Kooning)

1975. Óleo sobre lienzo. Solomon R. Guggenheim Museum.

Nueva York. USA.

Este puente atraviesa el aliento,
mezcla a quien soy con quien digo,
armazón que le habla al viento,
sentimiento que siento contigo.

Pero es frágil como el aire,
tan pobre como la riqueza,
tan inútil como soplarle
al viento que lo maneja.

Se rompe, se cae al río,
se va con el dolor que viene,
se lleva todo lo mío
sin dejarme lo que tiene.

Fluye al mar como corriente,
como brisa terral y madura,
luz del fuego más ardiente
y de la oscuridad más oscura.

Y se asocia a las mareas,
se derrama por las bocas,
alga, pez o lo que quieras.
siempre golpeando las rocas.

Asciende hasta cada nube,
silba el aliento al nacer,
y uno cree que puede ver
todo lo que el cielo cubre.

Y cae al suelo de la tierra
en la orilla de mis manos,
armando una gran revolera
entre aquellos que esperamos.

Y yo, torpe, ciego y extraviado
acosado por quién soy y digo,
le hablo al viento a tu lado,
mi aliento y el tuyo mezclado,
viajando en la palabra que escribo.

LO QUE FLUYE

La corriente (Fernando Zobel)

1981. Óleo sobre lienzo. Colección particular.

Quisiera ser natural.

Como cuando vivía feliz
y el presente era un lugar
que duraba mucho tiempo,
un espacio en el que conocerte.

Como cuando no importaban
los resultados de las acciones,
las consecuencias de lo vivido
y Dios aún podía creer en mí.

Como esa vez en la que tú,
mi vida,
fuiste mis ojos y a través de ellos,
toda mi carne fuiste,
todo mi pasado y mi futuro.

Como cuando la vida contigo
es la única verdad que recuerdo.

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MI NÚMERO PI

Pi

(Ignoro técnica y autor/a)

Y la noche,
y tú,
y el día,
y tú,
y el aire,
y tú,
y el agua,
y tú,
y el alimento,
y tú,
y la vida,
y tú,
y la muerte,
y tú,
y el mundo,
y tú,
y yo,
y tú,
y tú,
y yo,
y tú,
y tú,
y tú…
letra y número,
pi,
3,1415926535897932384…
irracional,
precisando la curvatura del universo,
el área de la circunferencia,
y tú,
y tú,
y tú…
siempre infinita.

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¿DÓNDE?

Pregunta (Antonio Tápies)

1992. Collage, pintura y barniz sobre tela.

Colección particular. Barcelona. España.

Revisando textos de ayer,

me encontré con la misma pregunta de hoy.

¿Dónde el amor tan explicado,
tan recontramierda definido?
¿Dónde aquel beso que fue dado?
¿Dónde tus caricias, tu vestido?

¿Dónde un recuerdo que yo tengo,
o ese mismo recuerdo que perdí?
¿Dónde el tiempo que detengo
en el aire solamente para ti?

¿Donde la verdad y la mentira?
¿Dónde la muerte que me lleva?
¿Dónde la pena y la alegría?
¿Dónde la vida verdadera?

¿Dónde la pobreza de mi alma,
la misma que nada en la abundancia?
¿Dónde la riqueza de mi calma?
¿Dónde mi fe y mi esperanza?

¿Dónde retirarme a mi infinito
para ser como aquel que no se esconde,
y mostrarme como soy, tan chiquitito?
¿Dónde habita el Dios y dónde el hombre?

Y solo una voz voy escuchando,
solo hay una voz que me responde,
es la mía que me sigue preguntando
¿Dónde? ¿Dónde? ¿Dónde? ...

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TÚ EN MÍ

Desnudo de hombre (Ricardo Asensio)

1967. Sanguina sobre papel.

"En último extremo,

uno tiene conciencia de la inutilidad de todas las palabras"

Ángel González, en un poema de su libro "Tratado de Urbanismo"

Tú en mí,
sin piel,
sin límites,
sin espacio,
sin tiempo,
sin adverbios,
sin adjetivos,
artículos ni preposiciones.
Entonces yo digo: Tú
y tú estás en mí,
demostrando la inutilidad de todas las palabras.

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TÚ TENDIDA DEBAJO DE MÍ

Amantes (Mónica Ozámiz Fortis)

Técnica mixta sobre tabla.

Tú tendida debajo de mí,
el cielo dado la vuelta,
la luz ascendiendo a mi boca.
Entonces yo digo: Tú
y tú enciendes mi voz,
caigo a las alturas de tu tiempo
y los dos volamos entre las palabras
que nunca serán escritas.

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TÚ TENDIDA A MI LADO

Figura tumbada en el espejo (Francis Bacon)

1971. Óleo sobre lienzo. Museo de Bellas Artes de Bilbao. España.

Tú tendida a mi lado,
como un país sin fronteras,
uniendo nuestras lenguas,
palabras y descubrimientos.
Entonces yo digo: Tú
y tú te avecinas lentamente,
puente sobre todos los ríos,
convertida en mi palabra,
en la voz de todo lo que digo
y en mi deseo de estar tendido a tu lado.